Обычное утро нормального человека начинается с пробуждения.
Кто-то просыпается в своей кровати, кто-то в чужой, кто-то на пуховых перинах, кто-то на водяном матрасе, кто-то на скамейке в парке. Кто-то просыпается легко, кто-то с трудом, кто-то по будильнику, кто-то с первыми петухами, у кого-то болит с похмелья голова, у кого-то от кашля выворачиваются легкие.
Дальше нормальный человек приводит себя в порядок.
Кто-то идет в душ, кто-то в баню, кто-то в бассейн, а кто-то вообще сначала наслаждается завтраком в постель. Кому-то нужно долго расчесывать волосы, кому-то искать разбросанную по всей комнате одежду, кто-то просто встает, отряхивает пальто и идет дальше.
Наконец, приведя себя в порядок, любой человек стремится утолить чувство голода.
Кто-то бежит на кухню, кто-то к мусорному баку. Кто-то перекусывает на бегу, кто-то обстоятельно просит хлебного бога благословить свои тосты. Кому-то по вкусу яичница с беконом, кто-то фанатеет от фаст-фуда, кто-то жить не может без кофе, кому-то просто необходимо похмелиться. И да - не надо забывать утреннюю сигарету, это суровое божество декадантов.
У Уилла все как всегда было через черный ход; так что это утро он встретил не нормально.

Например, потому что вообще не засыпал.

Восемь часов. Что-то противно пищит мобильный - Уилл, не глядя, отключает сигнал. Устало и тоскливо пялится в монитор компьютера, где в девственно-чистом вордовском файле сиротливо жмутся две строчки:

Выглядит жалко. Поморщившись, Уилл решительно стирает написанное, закрывает файл и идет на кухню. Бутерброд с холодной колбасой и сунуть голову под кран - вот и все, мать его за ногу, утро...

Три звонка. Почти музыкально. Почти красиво.
Дожевывая бутерброд - абсолютно, кстати, безвкусный - Уилл прикинул, кто это может быть.
Не Мэтт. Тот, как неандерталец, барабанит кулаком. И не кто-то из соцслужб - те вдавливают кнопку и держат подольше. И даже не Свидетели Иеговы - те приходят со скромным, тихим треньком. Кто-то новенький. Невовремя, ах, как невовремя...
Дожевав бутерброд, Уилл двинулся к двери. На ходу машинально заправил рубашку в джинсы. Как чуял. Было искушение поглядеть в глазок - но это было бы невежливо, и Блейк поборол себя. Щелкнул замок; повернулась ручка; открылась дверь.

А за дверью стояла девушка - студентка. Уилл сразу определил. И удивился так слегка - к нему домой студентки приходили последний раз... никогда.
- Эм. Девушка, вам кого?

Если бы Уильям писал очередной ужастик - он мог бы примерно такую девушку сделать его героиней. Вот такую вот милую, нормальную американскую студентку. Чтобы она всю книгу спасалась от чего-нибудь ужасного и страшного. И в конце концов выжила бы. Благодаря смекалке. Или погибла бы. По глупости.
Уильям даже прикинул - с этого можно было бы начать. С того, как девушка - ее непременно звали бы как-нибудь коротко, сокращенно, например Сью, а не Сьюзен, а фамилия была бы длинная - приходит куда-нибудь, например, на квартиру, а там ее встречает какой-нибудь странноватый тип из ее кошмаров... А что, было бы интересно.
Блейк новым взглядом окинул девушку.
Первой идеей было - просто захлопнуть дверь. И пусть делает что хочет. А самому пока пойти записать начало возможной книги. Тем более голос у нее был больно звонкий, вызывал головную боль.
Еще можно было бы начать разбор полетов. Заявить, что ни пиццу, ни сантехника не вызывал. И что никого не ждал. В общем, пособачиться немного с пришелицей, тем более, что очень хотелось - ноющая после бессонной ночи голова прямо-таки просила об этом. Умоляла.
Но был и третий путь. Забавный. И Уильям решил попробовать.

- Насчет жилья? Проходи, Сью.

Мда, а наглости ей было не занимать; примерно вот это проскользнуло в голове Уильяма, и Уильяму пришлось тут же себя одернуть - дурак, ты считай сам ее пригласил. Но даже это обстоятельство не умаляло одного немаловажного факта - девушка была раздражающим элементом, новым лишним кусочком в паззле, и ее присутствие напрягало.
Выстрел в пустоту попал в точку; и это было приятно. Почти угадал имя и полностью угадал повод... Жилье. Это значило, что Мэтт просто так вот взял и решил поменяться местами с этой вот девчонкой; причем даже не спросив, можно ли. Мэтта Уильям был готов терпеть, тем более что тот был безпроблемным жильцом - приходил домой раз в трое суток поспать, оставшиеся часы шатаясь по учебам, работам и женщинам. А вот что из себя представляет эта девица - Блейк знать не мог. Однако подозревал, что лучше Мэтта она вряд ли окажется. По крайней мере, бегать по женщинам не будет. А по парням - ну, на тех, кто бегает по парням она, вроде бы, не похожа...
Сиа. Это от какого имени сокращение? Сиа, сиа, сиа... больше похоже на окончание, чем на начало имени. Гарсиа какая-нибудь. Хотя "Гарсиа" ей совершенно не подходит. И это вроде бы не имя даже...

- Сиа, - повторил тихим эхом Уильям, - а не Сью. Нет, Мэтт вообще ничего не говорил, я сам догадался. Если честно, - тут на лице Блейка проскользнуло выражение, подобное тому, что посещает человека при посещении зубного кабинета, - я не ожидал, что он съедет. И что кто-то вообще придет сегодня.