Вот и случилось старое доброе хэллуинское "пацаны, у него двустволка!" Вышедшего из дома мужика Крис и рассматривать не стал, выхватив краем глаза ружье и следом услышав выстрел. Потом только, когда голос прооравший про "стоять" показался знакомым, а потом еще и фамилию назвал, Крис догадался обернуться посмотреть. И мозгов хватило понять, что раз раскрыли обоих, смысл бежать к машине как-то потерялся.
А еще ружье.
И прокатившийся в дерево Терри.
Пакет с помидорами таки шмякнулся на снег. Почти поэтично, красным по белому. Блять, ружье.
— Бетси! - дошло до Шермана наконец. — А ты тут чего делаешь?
Все-таки, в замутненном алкоголем сознании не всякие задачки на сложение решались. Новая лампочка в голове загорелась с запозданием и выходом Честера.
"А, он здесь живет", - понял Крис.
Ну, все правильно. Говорил же Терри, что мудак тут один живет.
— Терри, а ты чего не сказа... Бля, какая еще тряпочка?
Он пьяно улыбнулся и помахал рукой Честеру. Мозги-то не шуршат, а под ногами еще и пакет с боеприпасами.

... ранним утром, когда над домами только начинал брезжить рассвет, Крис Шерман держал стремянку, упираясь ладонью в фасад. На этой самой стремянке над ним сверкал килтом порно-стар местного пошиба, не стремившийся даже зажимать промеж бедер срам и ковырявший тряпочкой растекшийся яичный желток.
Зима. Рассвет. Тряпочки.
Дорожно-транспортные происшествия до чего только не доводят.